L'impermanenza di tutte le cose

Avevo preparato in bozza un post che proseguisse la romantica disamina della mia educazione sentimentale, i fumetti, il mondo, la morte e tutto il resto, che avevo promesso un rush finale da paura, e faceva pure ridere un casino.
Poi però ho visto i fatti brutti del mondo, che anche se non ho la tivì non riesco a starne lontano, le sirene mi chiamano, e secondo a me a Ulisse gli cantavano un canto orribile, ma al quale non era possibile sottrarsi, e così anche io non riesco a sottrarmi al canto osceno di queste sirene che parlano dei fatti brutti del mondo, mannaggia a loro mannaggia.
E questa storia della leggenda metropolitana degli zingari che rubano i bambini, e tutti lo sappiamo che non c'è niente di vero in questo, come nella storia di Springheeled-Jack o di Bettino Craxi, son tutte figure di fantasia, son mostri che non esistono nel mondo reale.
Però bastano per andare a dar fuoco alle baracche.
O a fare le spedizioni punitive contro gli zingari.
I sudici barboni.
I negri.
I ricchioni.
Gli infidi ebrei.
Le puttane.
Gli albanesi.
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Mi torna in mente una conversazione che ho fatto con Elle, che non partiva dai fatti brutti di cronaca, partiva da più vicino, dalla vita quotidiana che attraverso tutti i giorni, e Elle c'ha questa idea che chi è di destra lei lo riconosce dalla faccia, dallo sguardo spento credo, dallo sguardo incarognito. Ma quelli di sinistra non li riconosce, non funziona nemmeno il metodo "è di sinistra se non è di destra", voi lo sapete compagni, non funziona per un cacchio.
E pare che in realtà è una maledizione, da qualunque chiesa vieni, se sei di sinistra, quella di voler fare il bene, perlomeno come fondamento teoretico, io vorrei aiutarla la ggente, dicevo ad Elle, solo che la ggente, in genere, a me non piace, eppure capisco che le mani bisogna sporcarsele nel mondo, ma non sopporto il puzzo di sudore, di vomito, di merda, di desolazione umana, io sono snob, non ce la faccio, però capisco che dovrei.
E ho capito, mentre lo dicevo, che in realtà i deboli, i poveri e gli ultimi della terra non mi piacciono, neanche un po' (come categoria ontologica).
Ma non solo a me.
E tutto lì, dicevo ad Elle, il cancro del mondo, il dolore, che il debole in cuor suo (io lo so, perchè sono un debole) altro non vuole che schiacciare chi è più debole, e rendere omaggio a chi è più forte, al capo.
Ma è sbagliato, mi dico, perchè non va bene affatto.
Voi mi capite, ne son certo, che non va bene affatto.
Dicevo ad Elle, che sono tanto debole, caratterialmente, che se dovessi avere un motto, o un'arguzia da far scrivere da qualche parte a rappresentarmi, ci metterei qualcosa che dice vorrei, ma non devo. Dovrei, ma non voglio.
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I roghi, il fuoco nel campo nomadi, e si giustificano dicendo che in realtà quelli non sono poveracci, ma un Golem che li opprime e li sovrasta, un assassino, un turpe, un mostro, un ladro di bambini.
Non c'è coscienza di classe, non vedi dove si nasconde l'Ombra, colpisci a caso, dove senti puzza.
Perchè si, l'Ombra puzza, ma non di sudore.

Nell'immagine: Sophie Scholl. Perchè si.