Non c'è più posto, all'inferno

Come se non ce ne fossero abbastanza, ecco che nascono dei nuovi guai.
Fa caldo, porca miseria, che quando esco per strada mi volto a cercare di capire dovè il fòno acceso, e chi ce l'ha lasciato.
Si suda, ma non è quello il problema, il problema è che poi ci si risuda sopra, e poi di nuovo, e ancora.
Per fortuna nel bunker catacombale dove viviamo c'è, grazie alle pareti rinforzate spesse 80 cm e l'assenza di luce solare, una frescura che non ti dico.
Per i primi dieci minuti che entri.
Poi, sapesse il caxxo perchè, entra il caldo anche lì.
Forse mi segue.
O forse lo emano io.
...
Forse sono radiattivo.
Malato.
Ho il potere di emettere un caldo assurdo, trasformare le città in ambienti da incubo, far boccheggiare tutti coloro che hanno la ventura di condividere il secolo con me, generare dolore, panico e sofferenza.
Mh.
Mi sento già meglio.

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Sentite, lo so che scrivo poco e quel poco che scrivo lo faccio pagare un tanto al chilo, ma fa caldo, sono stanco, troppo lavoro, lo stress mi fa venire la disidrosi e sembro sempre uno che si è appena ricordato di aver lasciato la macchina in divieto di sosta un anno fa.
Però vi faccio una promessa: toglierò l'ICI sulla prima casa a breve un post metafisico sul perchè i più grandi filosofi della storia non hanno mai sbagliato candeggio, o perlomeno, se lo hanno fatto, non con la loro biancheria.
Dio, che caldo che faccio.

Nella foto: il mio lontano ed amato Peugeot 103 (non proprio il mio, il mio è morto)